Пером написанное не изменить

Проходят годы золотые,
Скрывает пошлость, седину.
Я всё ещё её люблю.
К утру, я напишу лишь пару строк,
Мне не хватает смелости.
Признаться, что на всё готов,
Но сдался ранней старости.
И вовсе я не одинок....
Характер портит внешний вид,
Сейчас почти уже старик.
Кукушка на часах, мой страх,
Остался год, затем могила,
Молчать кукушку, заставляет сила?
Пишу и плачу, слёз не много,
Но хватит их, чтоб до порога,
Дойти и сдохнуть в нищете...
А где, где?
Солнца луч...
Одни лишь тучи чёрными глазами,
Следят за нами.
Я год назад, в порыве гнева написал,
Чтоб лучше б, я не знал, дней старости.
Теперь и не узнаю, я умираю.
Мне пятьдесят четыре года,
Моя дорога, на кладбище.
Вот фонари уже горят,
Отправлюсь в рай я или ад?
Я б не сказал, что был плохим,
Но дружбу с чёртом я водил.
И брызги крови и мозгов,
Вот на стене узор готов.
Не стал я ждать.
Пора признать, что проиграл,
Словам....
Себя пришлось,увы,убить,
Итог судьбы, не изменить.