Летописец

Устало отложил перо.
Вздохнул. И точку не поставил.
Рассеянно взглянул в окно,
окинул берега и дали,

где тихо плыли облака,
вниз изливая постоянство.
И неосознанно рука
берет перо и пишет: «Рабство –
не следствие – причина бед».      
И ставит точку. Неужели
закончен труд бессонных лет,
что птичьей стаей пролетели?

Узором обрамил края,
в конце – Аминь. Свеча задута.
Чуть просыпается заря…
Какая долгая минута

конца, прощания. Когда
еще такое повторится?
В ковше – холодная вода.
Нет, не забыть и не забыться.

Всё, что написано – в душе,
и в сердце навсегда врастает.
Реальность – краше и страшней.
Увиденное – не растает,

И не отпустит от себя.
Всегда, всегда перед глазами:
пожары, всполохи огня,
и перекошенные ставни,

И лица. Судьбы. И один
прощальный взгляд. И много света.
И челн, блуждающий меж льдин
средь озера… Искать ответы

и находить вопросов ряд –
судьба и доля летописца.
Перо отложено. И взгляд
блуждает по эпохам, лицам,

дорогам, судьбам, городам,
по облакам, лесам, селеньям.
Нет, не забыться никогда,
укрывшись умиротвореньем.

В ковше холодная вода.
Плеснуть в лицо, перекреститься…
Но в зеркале воды – года,
пожары, взгляды, судьбы, лица.