Размокшее тряпьё кленового листа,
К подошве липнет вязкой глиной.
И звук шагов под куполом зонта,
Как шлёпать босиком, по илу с тиной.
Размытостью Моне тоннель аллеи.
Болтаются в ветвях ошмётки лета.
Им шлёпнуться пора, но будто кто приклеил,
Что б наготу прикрыть ветвистого скелета.
Немного постою у мутного бельма,
По случаю дождя умершего фонтана.
И древний грех унынья как потьма,
И грусть в душе - незаживающая рана.
А осень что – она прекрасна,
Как созданное Всё для Вящей Славы.
В душе свеча как будто бы погасла –
Уж сорок дней как друг меня оставил.
Без названья
© Copyright: Андрей Кудрицкий, 2020
Свидетельство о публикации №120112209665
Свидетельство о публикации №120112209665
Рецензии