Прости меня, малиновый восход, что я пыталась путь свой бросить,
Когда стекало время в снег артериальной вишней...
За то, что шла, и не могла понять - как тверди меня носят,
За то, что каждый вдох свой я считала лишним...
Прости, за то, что я у звёзд чужих пыталась обогреться,
И не могла, ведь как бы ни был ярок свет, мой холод был под кожей...
Прости за каждый новый шов на тонком шёлке сердца,
За стихший шёпот каблуков, оставленный в прихожей...
Прости за хриплую гортань, за сбитые костяшки,
За буйный норов и за крик под молчаливой дверью,
За все закрывшие восток глазам многоэтажки...
Прости ещё за то, что продолжаю верить...
Прости за то, что вьюга мне сестра и мой апостол,
За то, что вестник мой пушистый бел, но так кусает...
За то, что ночь, не близко до утра, и белый жемчуг горсткой
Зима на небе и земле, как манну, рассыпает...
Прости, восход
© Copyright: Юстина Аполлонская, 2020
Свидетельство о публикации №120112209440
Свидетельство о публикации №120112209440
Рецензии