Это просто, конец ноября,
Ветер листья промокшие носит.
Продувает насквозь, почём зря.
Это осень... Тоскливая осень...
Слёзы небо свинцовое льёт,
Опускаясь всё ниже и ниже.
А в дыхании воздуха - лёд.
И суровые стужи всё ближе.
Снег уже показал первый блеск.
И растаял. Ведь выпал до срока.
Потемнел, пригорюнившись, лес,
Пряча грусть свою в чаще глубокой.
От дождей стала мутной река.
Крутит хвою, опавшую с сосен.
И такая повсюду тоска.
Это осень... Тоскливая осень...
На полях потемнело жнивьё
И пропали все певчие птицы.
Лишь повсюду шумит вороньё,
Над промокшей землёю кружится.
И всё ниже плывут облака,
И цепляют легко кроны сосен.
В мою душу вползает тоска.
Это поздний ноябрь...Это осень...
Поздний ноябрь
© Copyright: Михаил Дёмин -Стариков, 2020
Свидетельство о публикации №120112209189
Свидетельство о публикации №120112209189
Рецензии