Бывает, выходишь наружу, и свет
Из мертвенных линий сужается в точку;
Из тьмы добродушных людских оболочек
Глядит чёрт-те что без отчётливых черт.
А ветер по веткам волочит предмет,
Похожий на помесь пакета и сумки;
Бензин на асфальтовом чертит рисунки -
Порталы в места, где нас всё ещё нет.
На небе сияет знакомый объект,
И свет его линий смещается в точку;
Снимаешь с себя духоту оболочки
И дышишь всей грудью за весь серый свет...
***
© Copyright: Сергей Сергеевич Шабунин, 2020
Свидетельство о публикации №120112207520
Свидетельство о публикации №120112207520
Рецензии