художник

С вечера не планируя ничего, лишь кидая набросок.
Утром пальто, чай с лимоном, цветок за ухо.
В скромненьком чемодане лишь две папироски,
Блокнот, карандаш и яблоко для поддержания духа.

Так живет истощенное тело художника.
Даже, если он не умеет писать,
Он на мир обращает свой взор Удивлением, обжигом.
Только раз он попробовал так посмотреть
И теперь никогда не получится перестать.

И тогда он понял, что воздух имеет вкус.
Что, вода - это лучший деликатес.
Произошло мимолетно всё, словно укус
Озарения на Земле.
На земле чудес.

Он вдыхает, как опьяненный, туман в полях.
На рассвете он птицам читает стихи,
И находит он что-то такое бьющееся в словах,
Что способно выхватить власть у всех мировых стихий.

У него вместо стука сердца играет Вагнер,
Вместо крови по всем сосудам бежит Blood Falls,
У него виноградный сахар течёт из ран,
И поёт он ранимым, но смелым голосом.

У художника, понимаете, бабочки к этому миру,
И однажды он, переполненный ядом любви,
напишет самую лучшую в мире картину,
Но до неё, художник, пожалуйста, доживи.