Комок.
Безглавый, кучерявый.
Не смог.
Вынести ту боль страданий,
И смялся он в пролежни пола,
Не давая умам всем затвора.
Ринулся в бой он, когда-то,
Молодой, красивый, гладкий,
Бился он не долго, как-то,
Но разразились на нём складки
И пал он пред дверями в неизвестность,
Простился с мамой, пил за честность,
Осознавая, что последний раз,
Вчера поговорил с друзьями глаз на глаз...
Война вся - поле Смерти,
Где гибли, падали герои,
Но были сожжены в итоге.
Погружены они в чертоги.
Размазанный лежал на поле,
Средь грохотания ручек,
Предоставленный свободной воле,
Достал тот, золотой ключик
И с ропотом воскликнул он в сердцах:
"Свобода Наша в Творцах!",
И был он тут же волею невольной
Сожжен в пучине страшных стен,
Что бывшие лучи гоняли,
Что в светлом мире никогда не крали...
Комок
© Copyright: Никита Романович Берко, 2020
Свидетельство о публикации №120112206198
Свидетельство о публикации №120112206198
Рецензии