В горячей тьме теряется рука,
Скользит по простыне, ослабевая.
И след - как обмелевшая река,
Как отголосок позднего трамвая.
Движение есть звук. Людские тени
В моём подъезде, непривычно рано,
Перебирают вкрадчиво ступени,
Как клавиши глухого фортепьяно.
И слышится в звучаньи их шагов
Больное эхо прошлых расставаний,
Осыпавшихся шорох лепестков,
Обрывки обвинений и признаний...
Моя рука скользит по простыне.
И удивляясь пустоте, невольно
Я думаю: не снится ль это мне?
И нeyжели это мне - так больно?..
Не надо уточнений - не люблю.
Достаточно банального эскиза.
И это как сказать себе: «Я сплю»,
И сделать шar на облако с кapнизa.
Эскиз
© Copyright: Ирина Шпаковская, 2020
Свидетельство о публикации №120112205871
Свидетельство о публикации №120112205871
Рецензии
Прочитал несколько ваших стихов .Они изумительные.
Андрей Нейман 30.10.2022 17:17 • Заявить о нарушении
Андрей Нейман 30.10.2022 17:17 • Заявить о нарушении
Спасибо, всегда приятно, когда «цепляет» и гость читает несколько стихов подряд.
Ирина Шпаковская 31.10.2022 01:28 Заявить о нарушении
Ирина Шпаковская 31.10.2022 01:28 Заявить о нарушении