Он в снеге видел полёт птицы
И холод в пламени свечи,
Он прятал чувства на страницах-
Те превращались в увядшие цветы.
А он срывал их прям из сердца
И приносил их в дар бумаге.
Он думал в книгах им и место.
Они там только высыхали.
Он видел это и не знал,
Как миру лучше все излить,
Что накопилось по краям,
Но продолжал творить.
И что творил-то высыхало,
Шурша, как мертвые листы,
А небо часто поливало
Растущие в душе цветы.
И он не знал, куда деваться.
Что он писал, то убивал.
Но вдруг все стало проясняться:
Когда читал, он вспоминал.
И он листал давно забытый,
Чернилами испачканный блокнот,
И как сосуд в куски разбитый,
Он собирался вновь.
И он увидел, что цветы
Менялись сквозь года,
И неплохи его стихи,
Как он считал тогда.
***
А впрочем, что ему с того,
Что хороши его стихи?
Ведь рядом не было того,
Кто мог понять их и спасти.
поэт
© Copyright: Ксения Руисова, 2020
Свидетельство о публикации №120112204040
Свидетельство о публикации №120112204040
Рецензии