Он любил женщин многих.
Что с него взять, бунтарь, романтик...
Мальчик. Тридцать один годик.
Больно стихами гладил.
Души делались тоньше,
Он вырывал с корнями их.
Снова не спит ночами. Пишет.
Ночи - это про неровные строчки,
Ночи - про то, как в такт дышат,
Про коня за ее плечами.
Сколько, говоришь, годочков
Он по тебе скучает, слышишь?
Можешь ему простить море. Силы
Дай ему из воды выйти.
Стать сухим, накормить илом.
Но запомни, все твое горе,
В том, что любил он женщин многих,
Но никого еще так сильно...
Он любил женщин многих...
© Copyright: Милорд фон Моррен, 2020
Свидетельство о публикации №120112201445
Свидетельство о публикации №120112201445
Рецензии