Муза

Я не пишу стихов замысловатых.
Поэтом мне, увы, уже не быть.
Но иногда несет меня куда-то
Волшебных строк невидимая нить.

Ты, Муза, видно адресом ошиблась.
Прости, увы, талант здесь не живет…
А Муза все смеялась и кружилась,
Влекла меня в заоблачный полет.

«Мне не досуг» - сказала ей, устало,
«Ты видишь, накопилась уйма дел .
Пойми, ты мне давно чужою стала...
Талант и тот, вон, мимо пролетел…»

Но, то ль, не слыша, то ль, не понимая,
Как бубенцами, рифмами звеня,
И красотою слога, увлекая,
Летела Муза, за собой маня.

И вот уже, забыв свои заботы,
Я птицею взмываю в небеса!
А там фонтаны красок, рифмы, ноты,
И ангелов прекрасных голоса…

Душа моя, как будто возродилась,
Очистилась, запела, расцвела…
И словно ото сна я пробудилась,
Вновь в руки ручку и блокнот взяла.

Вот полились стихи ручьем звенящим,
За рифмой рифма, на листок ложась.
И Фениксом, над суетой парящим,
Душа моя к поэзии неслась…

Но, вдруг, вернув меня в реальность, Муза
Сказала тихо: «Мне пора. Прощай!
Прости, коль стала для тебя обузой…»
Я ей шепчу: «Постой! Не улетай!».

Но, как и прежде, будто бы не слыша,
Умчалась Муза, весело смеясь.
Лишь ветер листья за окном колышет…
Я снова за работу принялась.