Потомкам...

Я в тишине ищу слова.
Бывает их не нахожу...
От освещенья тусклого
Слова. Они не любят шум.
Они как призраки идут
Под ритм сердцебиенья.
Их много там... и мало тут,
Нестройных слов скопленье.
Я Им командую Душой,
Выстаиваю в ряд.
Но Им командующий что?!
Ведь это ж не парад!
Ведь это страшный смертный бой!
Хоть он идет в тиши.
Ведь это бой с самим собой!
Дерись поэт. Пиши!
И принимай своей Душой
И пули и картечь.
Стань впереди! Ни следующим!
Нельзя себя беречь!
Пробита грудь
Насквозь. И пусть!
Пока стоит редут!
Пусть за редутом холмик пуст,
Но на слова придут...
Как на параде повторят
Слова. Помянут бой.
И вольно расползется ряд
Под мирною судьбой.
Засыпят разные дела
Слова из тишины...
И станут память застилать
Спокойных будней сны.
Отвыкнут от лихих боев
Потомки тех вояк.
И станет призрачна Любовь,
Как солнце января.
И лишь сердцебиенья ритм
Ночами будет бить.
И лунный свет засеребрит
Связующую нить.
И может в ком то вспыхнет бой.
Душа пойдет на Свет.
И станет биться сам с собой-
Потомок и Поэт.