У перевала

                 Здесь из ущелья вход на перевал,    
А он закрыт – завален камнепадом.
Четвертый день я в кабаке, устал,
И перевал уже не нужен даром. 
От перекуров водка не берёт.
Дым не в глазах – в мозгах, вспотели уши.            
А гид из местных снова всем нам врёт,
Ведь не работает, а просто бьёт баклуши.   

Вот на стоянку въехал новый Мерс,
Водила в джинсе рванной до колена.
Конечно, тёлка, из сословья «плебс»,
Однако, симпатичная  - мурена.
Нетороплива. Жертва приползёт,    
Её искать потом никто не будет.          
Тут главное – везёт, иль не везёт, 
А в остальном… - название всем – лЮди.
Глаза – стекляшки, синие, из льда,
В них трезвость и уверенность в победе.
В движеньях гибкость, только суть – узда,               
Мурена в камуфляже сонной Леди.               
Понятно всё. С бокалом коньяка
Пускаю дым очередной сигары…
Я в ожиданье жертвы кабака,   
Что «клюнет» обязательно на чары.
 
За камнепадом рвётся снегопад. 
Теперь надолго. Буду выть с метелью.
Для перевалов это, как наряд,               
А в камере, как простынь для постели.               
Куда б приткнуться?  Это – мой вопрос.               
Для кабака и мы уже обуза.
Кончается коньяк, мозги  - вразнос,    
Понятно всем, что каждый – просто лузер.   
Напротив Доли – Доля. Перехлёст. 
Погода лепит нам своё дыханье.               
За поворотом сразу есть погост,
Но лучше спать и выглядеть нахальным…

Пусть мудрость встретим в утренний рассвет,
А вечер – нужен тоже, чтоб напиться.
Друзьям и близким шлю я свой привет,   
А перевал мне будет снова сниться…