Рассветает в лесу по-ноябрьски медленно...

Рассветает в лесу по-ноябрьски медленно,
словно сумрак не хочет сдаваться дню.
Гладят небо деревья – сегодня ветрено –
одеваться теплее, идти к огню.
На поляне избушка, в ней печка топится,
силу летней травы набирает чай.
Жизнь лежит на ладони и не торопится –
пограничное время, рассветный час. 
Ночь студёная тает, бледнея звёздами –
скоро станут великие холода.
Приходи надышаться морозным воздухом,
поглядеть, как на озере спит вода,
как тропинки над бурым осенним золотом
выстилаются инеем – серебром,
как крадётся по каплям, по льдинкам сколотым
тонкий лучик, потерянный ноябрём.
Отдыхает земля под туманным саваном,
за шершавой корой застывает сок.
Будем снег призывать за священным Самайном,
поворачивать Ведьмино колесо.
Пряность летнего луга кипрейно-мятную
пропускать в новый день, сохранять тепло,
видеть всё неизбежное, необъятное,
предугадывать миг, понимать без слов,
открывать неприметное и великое,
быть собой, погружаться на глубину.
Нынче выдалось утро такое тихое,
будто мир до весны отошёл ко сну.
Что укроется снегом – уже не вспомнится,
станет шорохом призрачным на заре.

Загадай моё имя – и пусть исполнится
только то, что сбывается в ноябре.

18.11.2020