* * *
Жизнь не даётся в руки, как тигрица,
Хотя её повадки так тихи…
Поэт становится самоубийцей
В тот день, когда кончаются стихи.
Обратно в искру прячется пыланье –
И вдруг высокой кажется трава,
Становятся бесцветными желанья
И по-другому выглядят слова.
Но вдруг он снова подмечает метко,
Остановив печали этой ход,
Как слабо ветерок колышет ветки
И этим до восторга достаёт.
И с новой силой хочется бороться:
«Я – Человек, и я так не уйду!».
Как будто ты сидишь на дне колодца
И смотришь на упавшую звезду…
29.07.06
Жизнь не даётся в руки, как тигрица...
© Copyright: Ольга Шибер, 2020
Свидетельство о публикации №120112009975
Свидетельство о публикации №120112009975
Рецензии