Прохожий

Тяжёлые свинцовые валы
плюются пеной в бешенстве. Замечу
как ночью ветер скверы покалечил.
От тяжести ломаются стволы
деревьев, под коростой ледяной.
Да, осень проиграла этот бой.

Мой город пал, его неумолимо
отдал циклон в объятия зимы.
А город, зарекаясь от сумы,
считал, что лихоимство объяснимо...
Я не берусь, пока ещё не дюж,
исследовать природу тёмных душ.

Стихия, выполняя свою роль
оставит буреломы во дворах,
штормит сильнее. Нагоняя страх,
на Эгершельд, клянущий ту юдоль,
предательски сползает полутьма,
сводящая прохожего с ума. 

И он спешит, тот безымянный некто
одетый легкомысленно, легко.
От Пестеля совсем недалеко
пешком до Океанского проспекта.
Он верит ноябрю, а тот и рад
что разгулялся первый снегопад.

И вечер снова сетует незримо
на горе безответных, и на то
что тёплая подстёжка у пальто
в котором клевета неотразима,
а совесть тянет неподъёмный гуж
по щиколотки в жиже мёрзлых луж.

Но кем-то предусмотрена не зря
в противопоставление лишеньям
уверенность, как дань благодаренья
в последний понедельник ноября,
в тот волчий день – за милость и за кров,
и щедрость сострадательных Богов.

20 ноября 2020 г.