Ну, как-то так: он был чудак.
Любил варенье и халву,
Влюблялся раз и навсегда-
Всегда во сне, не наяву.
А в предвечерней пустоте
Он сыпал зёрна на порог,
Чтоб голубь, шествуя к мечте,
Наутро выклевать их мог.
Шуршали, сыпались года
Своей округлой чередой.
Сменялся ливнем снегопад,
Сменялся стужей летний зной.
Но так же зёрна на порог
Бросали руки в тишине.
Ещё накладывать он мог
Повязку порванной струне.
Струне, что только лишь в утиль,
На выброс, в мусор, второчермет.
Её из выбраковки - в быль,
В живое, в пульс, а горю - нет.
Вот так и жил. И много лет
Сползло, как будто зёрна с рук.
От голубиных перьев свет,
А в тонкой струнке жизни стук.
Он был чудак
© Copyright: Любовь Чиктаева, 2020
Свидетельство о публикации №120112008635
Свидетельство о публикации №120112008635
Рецензии