В чём-то был он,как Эрнесто,
сломя башку,презрев свой страх,
бросался в схватку,словно в бездну,
и пил спиртягу у костра.
Я никогда его не хаял,
я понимал - он верил так,
как руки сломанные Хара
под сапожищами солдат.
Он был трибун,так жизнь велела.
Но где-нибудь в ночной тиши
как флейта нежная вдруг пела
душа,свершая акт любви.
14.11.2020
В чём-то был он, как Эрнесто...
© Copyright: Владимир Чибриков, 2020
Свидетельство о публикации №120112007336
Свидетельство о публикации №120112007336
Рецензии