Путь проторен меж тонких проталин.
Я вхожу в ноября лабиринт...
Словно дни, а не листья опали,
Будто исподволь жизнь, новый Рим.
А грядущее где-то в пространстве,
Где-то рядом седой чародей,
Неизменно о странном, о страсти,
И о мире без слов и людей.
Только клинопись птиц у дороги,
В манускриптах проспектов немых,
Что извечно понятны немногим,
Ну, а , впрочем, слова не для них...
Многозвучье истает, но знаю,
Есть примета зимы - тишина.
А молчанье, как белое знамя.
Пленена, но , как прежде жива.
***
© Copyright: Андрей Голота, 2020
Свидетельство о публикации №120112006938
Свидетельство о публикации №120112006938
Рецензии