Моё прощание с ним. Его спектакли странно хороши..

   Роману Виктюку

Его спектакли странно хороши, - как вспышки переплавленного лома.
В иных преображалась аксиома.
Там отражали сумерки излома
кривые зеркала его души.

Он задний ряд поставил наперёд.
Он смыслы жизни поменял местами
и страсти выползали на татами
пластичными шипящими котами...
- Читайте тело...
Тело не соврёт...

На сцене вскрылся похотливый мир.
- Всё есть обман, - испорченность сказала
и тайные мотивы указала...
Пробило дрожью сердцевину зала...
Виктюк греховный - истины кумир.

Всё в человеке видела насквозь
сознания болезненная призма.
Его спектакли - откровений письма.
Он добивался, чтобы в сердце присно
живой свечи подрагивала ось.

Как темнопольных мыслей анимал,
на сцене выворачивавший скверну,
он не балован был и не отвергнут...
Его театр, похожий на таверну,
культурный слой страны не принимал.

Но лишь когда не стало Виктюка,
простое понимание догналось - в какие ниши входит гениальность...
И нам не повторить его тональность...
И в троеперстье сложена рука...

Так пересохла не одна река.