В бреду я говорю, что на уме,
Что есть в хранилищах души.
Как будто в этот час наедине
Творю больную исповедь на дне,
И слезно каюсь, что грешил.
Но часто в бормотании пустом
Искрится имя-самоцвет.
Согрев его волнительным теплом,
Любуюсь им от суеты тайком
С веселых юношеских лет.
И если кто услышит, что зову
Ее в крутом жару хрипя,
В себе сочтите это за молву,
С которой я в беспамятстве плыву,
Край одеяла теребя.
Она уже не вскинется теперь.
Я чужд давно ее душе.
Когда-то указавшая на дверь,
Считает, что ведется без потерь,
Нужды не видя в мираже.
Забыть ее с годами я не смог.
Вселились в душу имя, лик.
Как перст, на склоне жизни одинок,
Несу я в памяти святой оброк,
Пусть хвори - выбор не велик
ИМЯ
© Copyright: Иван Трофимов-Ковшов, 2020
Свидетельство о публикации №120112006197
Свидетельство о публикации №120112006197
Рецензии