Нуар

Если спросишь, как моё настроение,
Я решу, что это последний удар.
Может, раньше не было вкуса к жизни
Или дело было в процессах старения
Или сценах классического нуара,
А сейчас даже разум сердцем непризнанный
Неспособен найти достойных ответов.
Может дело уже не во вкусе, а запахе?
Раньше я золотистой и юной пчелой
Проводила время в садах средь цветов,
А теперь словно муха, убитая засухой,
Потерявшая крылья, священный покой,
Увязаю в кучах глобальных проблем
Для кого-то в общем-то второстепенных,
Несерьёзных или схожих с абстракцией,
Но в жизни моей ставших неотъемлемой
Частью меня и моих постепенных
Растущих по экспоненте тягостей.
И вот этот запах неистребимый,
Пресыщенный тёмной палитрой боли,
Вдруг раскрывается, словно портвейн,
Новым оттенком моей одержимости
Смыть его, вывести. И бесконтрольно
Веду я острой бритвой вдоль вен.
И наконец, исчезают  в туманности
Все оголявшие нерв раздражители.
И кажется, я постигаю гармонию,
Но остаётся принять как данность
Правду о том, что осталось жить
Лишь пару секунд, остриём отведённых