одиночество

Не днём, скорее поздней ночью,
Когда свою накладывают порчу
На белый лист усталые чернила,
И слово за слово вливается в строку
О доме, друге, девушке в соку,
Которая давно тебя забыла.

И тусклый свет от барахлящей люстры
Осветит комнату отметив, что в ней пусто:
Окурки, книги, старые часы
Висят, закрыв узоры на обоях.
В прихожей грамоздятся,словно хвоя,
Пальто, штаны, нелепые шарфы..

Тогда ты видишь между своих строк
И день,  и ты, и опыт твой жесток,
Запутался в себе в одно мгновенье
И выбратья не можешь, словно жук,
Упавший в реку, подскользнувшись вдруг,
И нет тебе пощады и спасенья.


Рецензии