Знаешь, Банга, зря я его казнил,
Эти сомнения мне душу сожгли дотла,
Чёртова их жара так меня довела,
Думы настолько черны, что не хватает сил.
Слышишь, Банга, что-то ведь было в нём,
Я не считал их душ, ибо они рабы,
С этим же всё не так, тут перелом судьбы,
Ночью теперь не сплю, в принципе, как и днём.
Видишь, Банга, что же я натворил,
Руки хотел умыть, но чувствую –– весь в крови,
Вечность один на один с эдаким визави,
Гложет меня тоска зелёная как берилл.
Веришь, Банга, что может простить меня?
Он говорил о любви –– силе отца его,
Вот бы вернуть теперь время на status quo,
Но языки во мне бешеного огня
Чётко твердят –– не получится.
Прокуратор
© Copyright: Синий Мотограф, 2020
Свидетельство о публикации №120112003555
Свидетельство о публикации №120112003555
Рецензии
Ромка, приветствую!)
лет сто тебя не читывала, а всё же трогает ,как и прежде
Терри Айронс 01.12.2020 14:26 • Заявить о нарушении
лет сто тебя не читывала, а всё же трогает ,как и прежде
Терри Айронс 01.12.2020 14:26 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.