Застывший воск луны:
Тень белою петлёй
С усопшего лицом
Над бледною землёй.
Прозеленевший свет
Как саван на домах,
Чьи крыши, посинев,
Виднеются впотьмах.
За городом растёт,
Как от безпалых рук,
Как если б смерть сама,
Нема зловеще тьма.
И гонит, поглотив
Вдали, морской прилив
Без звука на дома.
И, словно б мотылька
Свет ко стеклу привлёк,
Был капель стук далёк.
Теперь же свысока
Чернеющей дырой
Пал смоляной поток...
Ах, вот спастись бы мог!
Да поздно...
В небесах
Всполох
Как вопля страх перед концом —
И я в ладони падаю лицом.
Альфрэд Лихтэнштайн. Непогода
© Copyright: Алишер Киямов, 2020
Свидетельство о публикации №120112002892
Свидетельство о публикации №120112002892
Рецензии