Моё хобби

Мне часто говорят, ну почему
Свои стихи не отдаёшь печати?
Не знаю, но, пожалуй, по тому,
Что не пойму, с какой же это стати.

Я не хотел, чтоб стали ворошить,
Те мысли, что я выразил стихами,
Начнут учить: о чём писать, как жить,
Или съедят все вместе с потрохами.

Я не поэт лишь только потому,
Что как великие писать я не умею,
А ради благ, то это как кому,
Душой я лицемерить не посмею.

Вот и пишу, мне нравится писать,
О корысти, не думая при этом,
Важнее в жизни человеком стать,
Прежде чем люди назовут поэтом.

Ведь я про всё и обо всём пишу,
Свободен от указок, чьих-то мнений,
Как вижу мир, то, что в себе ношу,
Так и пишу – без фальши и сомнений.

Мне нравится, как первая строка,
Как бы на миг от мира отсекая,
Мысль ускользающую, робкую пока,
Фиксирует, собою увлекая.

Я растворяюсь в мыслях в этот миг,
Вокруг ничто уже не существует,
Теперь мной управляет темы лик,
Она воображением рисует.

Она как буря, душу в клочья рвёт,
Она ручьём журчит на перекатах,
Она и пламя, и холодный лёд
И нежность, с ностальгией о закатах.

И я уж там, где вовсе меня нет,
Во времени, материи, пространстве,
Забыл кто я, и сколько же мне лет,
Я пленник у желанных мысли странствий.

Неудержим у мысли моей бег,
За ней рука писать не успевает,
К себе как посторонний человек,
Который с полуслова понимает.

И я парю над миром полон сил,
Полон надежды, действия и страсти,
Когда музе поэзии я мил,
Когда лишь ей я предан и подвластен.

К поэтам я себя не отношу,
Это лишь хобби, или просто слабость,
Но ручку и блокнот всегда ношу,
Стихи кумир, и боль моя и радость.

     А.И. Синяев       1985г.