Погибли, словно кони в пене,
Поэты, прокричавшие своё. Но
Прошлое не склонно к перемене -
Что было, то ушло от нас давно.
Они все молоды и непокорны,
И правду не боялись говорить.
У нас кино, ведёрочко попкорна,
А сверху - кукловод, он держит нить.
У нас комфорт. Нам всё по барабану,
Но можно восхищаться иногда
Чужой строкой - кровоточащей раной,
Что болью прорастает сквозь года.
Поэты, прокричавшие своё
© Copyright: Мария Климова 4, 2020
Свидетельство о публикации №120111909697
Свидетельство о публикации №120111909697
Рецензии