Всё как сумерки и сон
В облаках без радуги.
В семена набился сор,
Их провеять надо бы.
Пусть и мало их на всех,
И не комом – кучею.
Но достаточно на сев
По любому случаю.
Что ещё дала ты мне,
Боль моя не книжная?
Вот и сито на ремне,
И рука подвижная.
Тут не можно без ремня,
Что не напрягается.
Буду сеятелем я,
Как и полагается.
Выйду в поле – ждёт оно,
Чтоб со мною встретиться.
Пусть вокруг меня темно,
Поле светом светится.
Это небо – не земля,
Что никем не жёвано.
Это поле – жизнь моя,
Смертью отмежёвано.
Пирогами на поду
Этот труд порадует.
С ног устало упаду,
А душа не падает,
Если даже босиком
В это небо хмурое,
Если духом высоко,
Не роняя уровня.
Пусть меняет времена
Белые на серые.
Но не канут семена,
Что уже посеяны.
У меня их за полста,
Что ни год – по семечку.
И душа на том чиста,
Хоть и небо в сеточку.
2020
Сев
© Copyright: Иван Парамонов, 2020
Свидетельство о публикации №120111900404
Свидетельство о публикации №120111900404
Рецензии