Когда понял, что тоже умру может быть,
постарался себя самого я забыть.
Но не вышло, себя я забыть не могу.
Лучше в угол забьюсь и молчок, ни гу-гу.
Надоело уже мне про осень писать,
и тем более, холод, зимы вестовой,
начинает собак и прохожих кусать.
А ноябрь растерялся и сник, сам не свой.
Потому что таинственна времени нить,
она мир сшивает неровным стежком.
Иной раз крепка, а то может и сгнить.
Ушиблен по жизни я пыльным мешком.
Возможно, от этого буря словес.
Возможно, я умер уже и воскрес.
Мне б тела остаток с собой прихватить.
Устал я со смертью и жизнью блудить.
Когда понял, что тоже умру может быть...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120111901104
Свидетельство о публикации №120111901104
Рецензии