Написать бы письмо, а кому – сам не знаю.
Только к вечеру грусть одолела сквозная.
Да и некому письма писать на закате.
В нём ноябрь утопает, как в розовой вате.
Да и не о чем мне написать, если честно,
жизнь моя совершенно с письмом несовместна,
заблудилась и тащится, ёжик в тумане,
и не хочется ёрзать в словесном обмане.
Наползает зима – змей холодный и скользкий.
Его кольца легли, словно в небо дорога.
Есть поэт-бедолага, герой один польский.
Но его поминать не для красного слога.
Написал он потомкам письмо перед смертью.
Он имел таки право тянуться сквозь гибель,
из огня да в полымя войны круговерти,
и из камня судьбы головой искры выбил.
Ну, а мне написать разве что о погоде,
о каких-то надеждах на смутное нечто.
Напоследок звезда моя на небосводе
может вспыхнет сверхновой... Надеюсь, конечно.
Написать бы письмо, а кому сам не знаю...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120111901073
Свидетельство о публикации №120111901073
Рецензии