Притаился разный вздор и ждёт.
Зазевался – тут же нападёт.
В кошки-мышки хочешь с ним сыграть?
Не поможет чёрт его побрать.
Чёрт его наоборот живит.
Чёрт его придумал мне назло.
Чёрту он, как доктор Айболит.
Чёрту с ним на редкость повезло.
Не скучают мысли в голове,
кажется, что сделалось их две,
разделилась, мучить лучше чтоб.
Глухо загудел чугунный лоб
от ударов в стену ноября.
Лоб, похвальным рвением горя,
хочет осень в зиму продолбить,
непрерывно день за днём долбя.
Может, в этом смысл весь, жизни нить.
Притаился разный вздор и ждёт...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120111901065
Свидетельство о публикации №120111901065
Рецензии