Я уже начинаю спешить.
А куда я спешу, боже мой?
Неизвестно, удастся ли жить
за пределами жизни самой.
Тайн кругом... Метафизика дня
топчет утлый мой быт сапогом,
добавляет в сознанье огня.
Разум гладит ночь сна утюгом.
На пороге застыл эпилог.
Устремляюсь к нему со всех ног.
За окном удивлённо ноябрь
взгляд уставил на времени рябь,
сам растерян и полуодет,
листьев ворох поспешно метёт.
Небосклон сер и в тучи продет
и от них никуда не уйдёт.
Я уже начинаю спешить...
© Copyright: Петр Шмаков, 2020
Свидетельство о публикации №120111901059
Свидетельство о публикации №120111901059
Рецензии