Нет сердца чувственней того,
В ком боль любви воспета хоть однажды,
Задеть тростинкой тонкий нерв души
Изголодавшийся по честным и открытым фразам.
Предавшись неге о несбыточной любви
Впустить в себя страх смелости ранимый,
Вонзить спесь острия по рукоять
Вдохнуть боль еле слышным криком.
Самоотверженно испепелить до крайности любя
Её... Как самого себя, лаская колыбелью детских страхов,
И со слезами, нежно, глядя прямо ей в глаза
Успеть, вдруг вырвать с громким криком жало.
На пятьдесят оттенков лишь темнее
Звучат её пленённые сады,
Багряным светом наполняя
Все тонкости его души.
Не в нём, но в ней - до сумасшествия
Кричит остаток изнасилованной воли,
Победоносно свергнут ею с пьедестала
Ваш мужской Сократ!
Не те стихи она читала...
Не те стихи своим умом ласкала...
Не тех коней, и не те гривы...
Сердцем уставшим берегла...
Закончить свою мысль здесь...
© Copyright: Вита Шаповалова, 2020
Свидетельство о публикации №120111808077
Свидетельство о публикации №120111808077
Рецензии