Что-то мне не спится,
как бы мне не спиться,
выплетает спица
новенький узор.
Но саднеет рана,
спать мне ещё рано,
сидя у экрана,
я несу дозор.
А под вышкой - мысли
бродят, в прямом смысле,
носят коромыслом
всевозможный бред.
Что мне с ними делать,
если чёрно-белым,
красят между делом
они белый свет?
Я им про оттенки,
даже ставлю к стенке
или на коленки -
не поймут никак.
Что всё очень сложно,
если хочешь - можно,
только осторожно;
в общем, как-то так.
Но они не верят,
снова ищут двери,
вот, ей-богу - звери,
сколько можно, а?!
Не дают покоя,
баловство такое,
прямо до разбоя
довели - беда.
Отпущу на волю,
пусть не будет боли,
и скажу: “Доколе!
Уходите прочь!”
Мне чуть-чуть повоет,
нежно успокоит,
тишиной укроет
мать-волчица - ночь...
Не спит-ь-ся
© Copyright: Александр Борисович Минаков, 2020
Свидетельство о публикации №120111800592
Свидетельство о публикации №120111800592
Рецензии