Он стрелялся сосновой шишкой,
Резал вены упавшим сучком…
Я смотрела, как будто бы с вышки,
Словно он мне совсем незнаком…
А когда-то – любила, страдала!..
И, в истерики веря всерьёз,
Его прихотям – потакала…
Хоть сама доходила до слёз.
А теперь – надоело, довольно!..
Хоть стреляйся, хоть брюхо вспори!
Оглянулась, однако, невольно;
Что-то ноет, как прежде, внутри…
Он стрелялся!..
© Copyright: Пушкина Галина, 2020
Свидетельство о публикации №120111805552
Свидетельство о публикации №120111805552
Рецензии