Чем больше нам на счетах дней отложено,
сиречь, – чем очевиднее везёт, –
тем муторней, тревожнее и плоше нам.
И всё сосёт под ложечкой, сосёт…
Ах, радоваться надо бы безудержно,
что, ночь поправ, сбывается рассвет,
что плоть пока не намекает судорожно:
всё кончено и будущего нет!
За каждый миг – добавочный, сверхплановый –
Фортуну от души благодарить.
За шанс любой с зарей заняться заново
ей фимиам безудержный курить!
Смеяться, петь… Ан нет, не получается.
Всё куксимся, стеная и ворча.
И жизнь для нас невольно превращается
в свой антипод с личиной палача.
Всё понимаем. Но, увы, не можем
убожество своё перебороть.
И эту скорбь всё только множим, множим...
Прости нас, несмышлёнышей, Господь!
Чем больше нам на счетах дней отложено
© Copyright: Александр Костенко-Орский, 2020
Свидетельство о публикации №120111804785
Свидетельство о публикации №120111804785
Рецензии