В который раз... самокритика

                В который раз себе говорю –
                Брось писать, не берись за перо.
                Нынче модно про весну и зарю,
                Про нехоженность непыльных дорог.
                Нынче модно голубить небеса,
                Кучерявиться на ветках листвой,
                Дружным хором завести голоса,
                Улыбаться и кивать головой.
                Нынче модно красотой потрясать,
                Заливаться соловьём, всех любя.
                Сколько раз уж говорил – брось писать,
                Не получится такой из тебя.

                В который раз не хочу про судьбу,
                Видит бог, кто и светел и строг.
                Он давно меня представил в гробу,
                Он давно уже всех любит, наш бог.
                Не хочу я про кресты, не хочу,
                Про грехи и про земную любовь.
                Вы отмолите, а я – отмолчу,
                Ты мне только тихий час приготовь.
                Снова кто-то и слова хороши,
                Надрывается, о ближнем скорбя,
                Столько раз твердил себе – не пиши,
                Не получится пророк из тебя.

                В который раз мне все говорят -
                Брось шутить, неудачен сюжет.
                А я смеюсь, когда другие кричат.
                Ну что ещё, могу я делать в ответ?
                И порой до слёз бывает смешно:
                Всех он любит, каждый первый – собрат.
                И не знает – это просто грешно,
                Всех  любить, к тому же много затрат.
                А с экрана снова льёт благодать
                От лысеющих, седых мужиков.
                Говорил себе вчера – брось писать,
                Тоже хочешь быть среди мудаков?
                А с экрана что ни песня – то клад
                Из покрытых серебром медяков.
                Вот пою тебе и сам уж не рад,
                Что и я один из тех мудаков.