Жизнь - пустыня, ни холодно, ни жарко. Все ровно, а что выделяется все равно ничто, не касается. На солнце можно смотреть не щурясь и только на него идти - за спиной памяти нет, нет нужды оборачиваться, ничего не осталось, соляным столбом не станешь даже при желании. Люди - колючки перекотиполе гонимые ветром мимо, не касаясь, все чужие. И ветер всегда навстречу и все навстречу и все мимо и не касаясь. И все равно... пройдешь и станешь песком.
Придут новые, в раннем близкие, поиграются, посмеются, сквозь пальцы прошлое, ничему не научатся, озлобятся, надругаются и сгинут сором отметив Cosmos.
Cosmos улыбнувшись встряхнется, обновится новым сиянием, "Странные были гости, - подумает, - больные какие-то, все суетились, все грызли друг друга, все у них было для преизбыточной жизни, верно в самих чего-то не доставало, что ж - дело хозяйское...
К40А
© Copyright: Сергей Стируэт, 2020
Свидетельство о публикации №120111800239
Свидетельство о публикации №120111800239
Рецензии