Ты живешь, заполняя свой мир алкоголем,
Лишь в надежде, что станет хоть чуточку лучше.
Просыпаешься утром и воешь от боли...
Потому что себя так не хочется слушать.
Этот страх пред собой... Он глубокий, он ноет,
Он ломает внутри, оставляя обломки.
И бежишь от себя, в страхе- а, вдруг, догонит?...
И тогда... Ощущения хуже, чем ломка.
Ты боишься летать, ведь поломаны крылья,
А буквально недавно летал, не стесняясь.
И чужие слова, вдруг, становятся пылью-
Можно слушать, но с горечью и улыбаясь.
Все внутри пустота, ты- сплошной сгусток боли,
Ты, как загнанный зверь в беспросветной пустыне.
Но... Ты, все же, живешь, значит, хватит и воли,
Чтобы взмыть в небеса и не падать, отныне.
18.11.2020
Пучина
© Copyright: Алина Шестакова, 2020
Свидетельство о публикации №120111801493
Свидетельство о публикации №120111801493
Рецензии