***

Не верьте,что поэты много врут,
Им не перо, а в руки дать лопату,
И  будет рыть карьер словесный шут,
И получать достойную зарплату.
А после спустит эти барыши,
С какой нибудь веселою девицей,
И ночь пройдёт для тела без души,
А утром нужно хоть опохмелиться?!
И в семь он на работе словно смерть,
И на лопату смотрит, как на тёщу,
А мается шальная круговерть,
И ноют поэтические мощи.
И здесь прораб, как лихо чёрных дат,
Как демон, поднесет сто грамм и больше,
Поэту же теперь не до лопат,
Он хочет секса с мыслью о партнерше.
А было время, он писал стихи,
О девственности нежно распинался,
И целовался с милой у ольхи,
И если пил, то так не напивался.
И день прошел.Плетется он домой,
Столбы считая, кланяясь прохожим,
А люди ставят грозное клеймо:
" Какая пьянь, о как же он ничтожен".
И у подъезда, упадёт,милок...
Соседи что? Да им какое дело,
Перешагнут, и ротик на замок,
Но мёртвое безжизненное тело.
Придёт дьячок, прочтёт " за упокой",
С прорабом помянет кого уж нету,
И яму будут рыть лопатой той,
Что ненавистна так была поэту.
А после, разберут все барахло,
Что не успел пропить ещё хозяин:
Шкаф, стол и стул, диван, одно весло,
И клетку с иностранным попугаем.
И желтую тетрадь его стихов,
Где вся душа  и сердце наизнанку,
Где слёзы, смех и образ облаков,
И ветер вольный вставший спозаранку.
И  тихая любовь, и вечный зов,
И чай вдвоём с мелиссой или мятой....
И мир, эпоха, кто уже готов,
Кого зарыли старою лопатой.
Нет, он не врал,он лишь искал приют,
И душу, что не выгонит на ветер,
Но для толпы , он просто пьяный шут,
Что развлекал, но ту никак не встретил.
Куда то улетит и попугай,
А может быть на кладбище,кто знает?!
И будет плакать о поэте рай,
Поэтов в рай обычно не пускают.
И будет падать снег,и кто то вдруг,
Положит на могилку две гвоздики,
И скажет тихо : " Спи, мой милый друг,
Любимый, дорогой и светлоликий".
Что беспокойный лад? Одно враньё,
Цветов не надо, а лопат тем боле,
Порой при жизни кружит вороньё,
Но душу.....душу...кто же успокоит?
И в чёрном теле в ломке без огня,
Сидим мы друг у друга на поминках,
Ругаясь,осуждая и виня,
И тут же ржём, как кони под сурдинку.
И врём друг другу в песнях и стихах,
И прячем тайны сердца друг от друга,
И наплевать, что кто то пьян и хам,
Боимся правды больше, чем испуга.
Но выйдя на восьмой, последний лад,
Когда уже все в коме и заплатах,
Устроим откровения парад,
Где рядом дьякон и прораб с лопатой.
И к черту всё, прощаемся - прощай!
Не сберегли лишь клетку с попугаем,
Где ложь и правда,ада суть и рай,
Мы лишь в конце пути о том узнаем...
А позже и не вспомним кто там пил,
Останется  лишь черновик и имя...
И важно,что поэт меж нами был,
А пил, как все, за мертвецов с живыми.


Не верьте, что поэты много врут....










.