Пошлятина, жизненная

Чапман мой медовый,
Шляпман мой бедовый.

Закурила как-то днем,
Сигареты Чапман.
На работу не идёт
Петр Семеныч Шляпман.

-"Заболел Ковидом,Я".
Вдруг сказал Петруша.
И негромко, при Луне,
Мне запел он в уши:

-"Грудь болит и насморк есть.
Запахов не чуя,
Мучаюсь четвертый день,
Сверхстоянием х..я.

Так что принеси Жена,
Водки, граммов триста.
И шампанского себе,
Чтоб была игриста.

СкидавАй с себя трусы,
Притворившись раком.
Перед смертью Я тебя,
Поимею в сраку.

Сколько лет просил тебя.
Ты всё обещала,
А теперь пора давать.
Времени уж мало.

Ковид скоро заберёт
И не будет мочи,
Мне исполнить то, что мозг
Воспаленный хочет".

Я, как верная Жена,
Отказать не в силах.
Лишь бы жив был у меня,
Петр Семеныч милый.

Всю он ночь меня терзал,
Так, звала аж мать Я.
Лишь под утро захрапел,
Заточив в объятия.

Вот лежу Я на боку.
Больно даже пукать.
Ухмыляется родной,
Петр Семеныч, сссука.

И проснувшись говорит:
-"Я здоров, Родная!
Просто секс хотел познать,
Весь. От АдоЯ я".

Зря со мной так поступил.
Бог, он сверху видит.
Пять минут не проживет,
Кто меня обидит.

Я теперь курю Житан.
Ну его! Медовый.
Рядом долго не прожил,
Шляпман мой бедовый.