Он судьбу обманул, приписав себе год.
Мог остаться в тылу, так ведь нет!
Он стремился в окопы, он рвался на фронт
В семнадцать «с хвостиком» лет.
Взяв оружие в руки, зелёным юнцом,
Стал мудрей в одночасье и старше
И ещё не познавшее бритвы лицо
Грубело в боях и на марше.
Он от злости и крови заматерел,
Стал по-взрослому скуп на словцо
И, прищурившись чуть, словно через прицел,
Своей смерти смотрел он в лицо.
Он в атаках, сжимая винтовки металл,
Кричал что-то матерно, грубо
И кривил, обнажая звериный оскал,
Поцелуев не знавшие губы.
Он хлебнул этой доли не меньше других,
Он дошёл до ступеней Рейхстага.
Пил по праву, на равных, сто грамм боевых
И по праву носил «За отвагу».
Так встречай победителя, Родина-мать!
Он вернулся в родимый свой дом
Поседевшим, уставшим - и не узнать.
В двадцать «с хвостиком» лет стариком.
Мальчишки
© Copyright: Артём Сычев, 2020
Свидетельство о публикации №120111707020
Свидетельство о публикации №120111707020
Рецензии