Свой Чужой

          Влекут меня Поэзии глубины,
          Но пока что по верхам скольжу.
          Мне по нраву творчество Акына,
          Что вокруг увидел, о том и пишу.

Я иду по городу, смотрю по сторонам,
Озабоченных прохожих деловые лица.
Все вокруг торопятся, бегут по делам,
Вся в кипеньи древне-юная Столица.

Вот прошла уверенно Дама налегке,
Всем понятно, жизнь её сложилась.
Девушка уверенно шарит в рюкзаке,
Что-то у неё в бумагах завалилось.

Парень появился, он почти бежит,
Видно опоздал на службу, бедный.
Старичок тележкой весело скрипит,
Грудь медалью светится победной.

Стайка разыгравшихся Девчонок
Пробегает мимо, весельем щебеча,
Двух Мальчишек, будущих учёных,
Обгоняет, что-то непонятное крича.

Те идут степенно, презирая вызов,
Нельзя авторитет им попусту терять,
Глупо потакать девчоночьим капризам,
Им ещё после уроков в футбол поиграть.

Вот кружок старушек вижу на скамейке,
Каждой так необходимо рассказать своё.
Та, что голосистей, в старой кацавейке
Жалуется, - до чего настырно мужичьё.

Каждый чем-то занят. Всё в движеньи,
Жизнь бурлит. Инертных не щадит.
Шум автомобилей, головокруженье,
Спешка добавляет резвости, бодрит.

Как же можно в этой буче нервной,
В перекрестьях всестороннего пути,
В шалой круговерти каждодневной,
Встретить друга, подругу обрести?

И подумал я, не напрягаясь шибко,
Есть в военном деле «свой-чужой»,
Если встретилась открытая улыбка,
Ничуть не сомневайся, это СВОЙ.

17.11.2020 года
Карантин. Осень.