Фокус-покус

Не бросая вирши, я стою на бирже.
И пока выискивают труд,
Вспомоществованье на существованье
Мне на этой бирже выдают.

Ой, вы, ради бога! Подают немного –
Лишь бы до конца не омертветь.
И моя дорога – как моя берлога,
Где сосу я лапу, как медведь.

Лапа не пудова, знамо, не медова.
Прямо я бедово кончил – факт.
И моя ендова копит стопудово
Вовсе не целительный экстракт.

Наши аргументы – не апартаменты
И не позументы на груди,
И дивертисменты под аплодисменты
В оные моменты упреди.

Не сужу я наспех, только курам на смех
Эта незаслуженная мзда,
Милостыня эта, что в руке поэта,
Не звезда-комета, не звезда.

Я же благодарен, мой хозяин-барин,
За твою копеечку рабу.
Ты скажи, что надо: ода аль баллада?
Напишу на собственном гробу.

Я тебя прославлю, о тебе оставлю
Память как о светоче небес.
А меня на память кто и закопает,
То не церковь, биржа и собес.

Уж они б зарыли, это я на рыле,
Точно на могиле, прочитал.
Уж они накрыли, чтобы я на крылья
При любом усилии не встал.

И печален весь я, таковы известья,
Что не зря же здесь я и прочёл.
Потому что песня эта, если честно,
Не про трутней всё же, а про пчёл.

Гнулось коромысло – так я бескорыстно
Всё таскал отечеству медок.
А теперь без смысла всё  внутри обвисло:
Не жилец, не пахарь, не ходок.

Я стою на бирже, на краю – и ближе
К ангелам, бери же – я разбит
Хворями, судьбою, тщетною борьбою.
Сбит с орбит, и всё во мне скорбит.

Только как ни горби спину в этой скорби,
Две у каждой ямы стороны.
Я пока что сверху, как товарищ стерху
И герой, вернувшийся с войны.

Браво не кричали, дружно не качали,
Не дарили вешние цветы.
Просто я остался, уцелел, не сдался,
Роковой не пересёк черты.

Мой Кинель – как Волга, а шинель надолго,
Как и чувство долга (мне? моё?)
На послевоенной собственной вселенной,
Где я превращаюсь в мумиё.

2020