На столе кофейные
Зерна рассыпаны.
В пальцы швейные
Иглы засыпаны.
А за окном напалм
Смешан с отчаянием.
Так пахнут их души,
А твоя? Осколок упал
Сомнения.
Быть может я раскроЮ
Плоть. А внутри от гниения
Не пахнет счастьем.
И любовь, как вкрапление.
Может, душа просто фикция.
И понимая, ты все же
Добавишь в кофе корицу.
Может, ты такое же
Животное, как они.
И если я рассыплю искрами
Свою кровь, будешь ли ты дни
Не считая, ее слизывать?
Признаешь ли, что
Ее запах навсегда в твоей душе?
Ты молчишь. И все молчат. Не говорит никто…
Каждый молчит
© Copyright: Адольф Ланген, 2020
Свидетельство о публикации №120111703706
Свидетельство о публикации №120111703706
Рецензии