А он всегда грустил, когда слетала
С берез в садах последняя листва,
И радость жизни тихо убывала,
Входила в мир унылая пора,
Когда туман вставал над горизонтом,
И нависала низко пелена
Дождливым бесконечно-зябким фронтом,
Его лишая благодати сна.
А он, бороться с этим не стараясь,
Писал всю ночь изящные стихи,
Печально временами уыбаясь,
Во власти светлой творческой тоски...
Да! Он любил лишь золотую осень,
Когда шуршали листья под ногой,
Задумчивую шелковую просинь,
Пушистых облаков неспешный строй,
Всю пестроту, всё буйство ярких красок,
Когда природой правит красота,
И сентября задумчивую ласку,
И золото кленового листа...
12 ноября 2020
А он всегда грустил...
© Copyright: Идущий По Лезвию, 2020
Свидетельство о публикации №120111703684
Свидетельство о публикации №120111703684
Рецензии