Какая ты добрая, память

                «Я знаю всё, завяжи мне глаза»
                (с) ЧайФ

                «Горько мутным держать ответ,
                Там, где видишь себя в лицо».
                (с) АлисА



Рассвета спешащего пламя, расплавишь ли горечь обид? Какая ты добрая, память! И боль забываешь, и стыд, всё смотришь в родимые дали, всё грезишь былинным мечом…
А те, кто тебя задевали - сначала легонько, плечом, затем распалялись всё пуще, всё крепче сжимая кулак:  «Не гоже быть нежной, цветущей, когда у других всё не так».
Я помню и я забываю чужое и даже своё: слов нежных парящую стаю, стрел метких и злых остриё. Они уже больше не ранят, но это не значит – их нет. Какая ты добрая, память, что даришь нам  иммунитет!
Так, горечи не обещая, Русь нежно глядит на тебя, вновь по-матерински прощая, всегда безусловно любя. А ты всё же ищешь иного, какой-то своей новизны…
Не сыщется светлого слова осенним просторам страны. Не сыщется доброго взгляда на грани предзимнего сна. Другая милее отрада, но тоже обманет она. Не мни, что ты первопроходец, давно уж проторен твой путь: не то, чтобы плюнуть в колодец, а походя, исподволь пнуть.

Глаза мне закройте! Хочу я забыть и не видеть обман. Иду за тобой и врачую зиянье безудержных ран, смеясь, чтоб не слышать злословья, держа на излёте крыла. Я всё покрывала любовью, спасая от боли и зла. Но чуждая мелочность душит,  стихает заветный напев, и гибнут усталые души, доспехи сарказма надев.
Рассвета спешащего пламя – сколь твой упоителен вид!..
Какая жестокая память: всё помню и плачу навзрыд.


***

Рвёт стихами как будто с похмелья, острой болью сжимает виски. Не найдётся целебного зелья от безжалостной русской тоски. Можно биться в закрыте двери, до беспамятства пить в кабаке. "Ах, какая смешная потеря"! От неё не уйти налегке.
Я дождю подставляю ладони, не считая бесцельных минут. Всё равно непременно догонят и ещё, и ещё поддадут. И конечно же, было б прекрасней скинуть всех, кто сидит на горбу.
Гнев встаёт над душою... и гаснет. Не сама ль выбирала судьбу?

Эй, поэт! Хороши ли пейзажи? Не слепит ли докучливый свет? Ты стоишь у "искусства" на страже, как тебе эта песня, поэт?


***

По себе каждый судит, что ж, смотрит с собственной высоты. Чья-то правда другому – ложь. Я люблю. Ненавидишь ты. Стрелы слов и удары нот – я от них не схожу с ума. Скоро реки покроет в лёд мастерица краса-Зима. И свободно, и тяжко врозь - может, в этом-то вся и суть? Вновь положимся на авось, ведь вдвоём веселее путь. Даже если взойдёт трава средь зимы, как любовь в судьбе, будешь думать, что не права - каждый судит лишь по себе.


***

Есть те из нас, кто слышит только тело. Есть - чья душа сильнее естества. Есть гений злой, но делающий дело, есть простота, что хуже воровства.

Всему свой час – свершеньям и идеям, но, коль идти придётся до конца, то предпочту я умного злодея, чем самого "добрейшего" глупца.