Недописанная картина

Быть может докучает грусть порой
В спектакле жизни этом с музыкой дождя.
Я подушусь водой недорогой,
Пропахну осенью к исходу ноября.
Перебежит дорогу чёрный кот,
Оставив метку неприятностей на день.
Сотрёт примету дальний эпизод,
Втянув меня за острый угол серых стен.
За ним смешавшись с дикою толпой,
Собой все лица выражают чистый лист.
Определить бы взглядом: кто герой?
 Какая разница. Ведь я не портретист.
Картину напишу, дав слову - кисть,
На полотне стиха из сбывшихся надежд.
Крушенье корабля... Не маринист.
 Тебя на ложе, усмирив внутри мятеж.

Накрыв торшер, как клетку с попугаем,
Свет приглушенный пропускает только ткань.
Твоей душою он не осязаем,
Но остро чувствует упавший взгляд за грань.
Открытость это форма для рассказа,
Зажатость есть безмолвный крик от высших сил.
Приватность под  мелодию лишь джаза,
 Момент объять нагое тело наступил.
Под кожей бьётся пульс, лишь кровь не брызжет,
Дыхание ломает ход событий павших.
 Кроме меня никто так не напишет
Красиво  о груди твоей, с ней не игравший.
 
Настойчив день, когда уходит утро.
А ночь, та благосклонна к тем кто пишет.
Ты хочешь? - на картине вместе будем,
 Никто не видит пусть на ложе, только  слышит...