Скатился день с щетинистых холмов.
Закатное небо – вишнёвый кисель.
И вечер из всех потаённых углов,
Сгоняет в долину тумана кудель.
Там в низу, цветастым платком,
Обронённым гуляющим богом,
Прижатый к холмам, норовистым Днестром,
Живёт городок на склоне пологом.
Серая строчка асфальтовых улиц,
Как кракелюр на старых холстах.
Скверы дворов, как кистью мазнули
Разным размером и в разных цветах.
Из дымки заката река вытекает
Извилистой лентой в закатный колор.
Осень Чайковского тихо играет,
На клавишах крыш, романс фа – минор.
Здесь я родился и здесь моё место.
В цепи поколений простое звено.
Своё совершаю , в границах отрезка,
Мои сыновья – в своих и своё.
Вечер
© Copyright: Андрей Кудрицкий, 2020
Свидетельство о публикации №120111609929
Свидетельство о публикации №120111609929
Рецензии